La clase de arte

Pestañas parpadeantes que vuelan entre timbales.
Olor a risas agudas que bañan en altibajos las paredes blancas.
Magenta. Cian. Amarillo. Blanco. Negro. Un plato y un pincel.
Tortugas, pingüinos y pulpos comparten una casita de barro.
Llueven flores a diario, y brotan tormentas en jarrones.
Todo vale. Ellos lo ven así.

(A mis niños del taller de arte)

Agujero I

Gotas de colores reflejadas en mis pétalos,
dibujan siluetas de ánimas ausentes,
en el hondo y llano corazón perdido.

Cara paso

Miles de pasos caminan por las laderas de tu rostro.
Pies que pasean de puntillas acariciando tu boca.
Se paran. Y formando un círculo comienza el ritual.
Uno a uno pisa fuertemente hasta sellar tus labios.
¡No podrán salir más mentiras ni verdades maquilladas!

Canción de cama.

Duermen las ánimas heridas del fuego de la noche.
Se apagan las luces estelares que caen atraídas a la piel de la tierra marchita.
-Pio, pio, pio.
Oigo la cancíon de un pájaro al que le han robado el sueño.
-Ven. Acércate a mi cama. Cántame al oído.