Hacia el Camino del Río de la Miel

La caricia del aire de la mañana le abrió los ojos, y con el sabor de boca a olvido caminó hacia la ventana buscando. Poco a poco levantó la persiana para dejar entrar los primeros rayos del nuevo día. Pero las nubes no tenían su color. El cielo no disfrutaba su textura. Las ramas de los árboles no danzaban con su música. Para ver tendría que volver a cerrar los ojos. De ese modo sentiría el aroma salado, transportado por las gaviotas en un susurro enredado en cada aleteo entre las brisas de levante, que el viejo alcornoque le anhelaba. Vestido pero sin zapatos, camina lentamente con el peso que le acompaña. En cada paso se desprende de un elemento por el camino: un coche, un portátil, una silla, una cafetera… Atraviesa los nuevos paisajes carentes de espíritus. Ventana, ventana, puerta, escaparate, farola, puerta, puerta, ruido, semáforo, chapas, cristales,… -No veo el color del cielo- Un móvil, unas gafas, un paraguas, una carpeta, la cartera. Amarillo, verde y azul, es el comienzo del camino. Por él pierde la camisa. El dulce sabor de la mora le atrae. Pasea entre el camino de tierra, piedras y bellotas saludando al escarabajo. ¡Hasta el sudor es miel bajo los estridentes latidos del sol! Se oye a lo lejos la voz del viejo alcornoque. El tiempo perdió sus agujas entre las ramas de un aliso, que miraban sonrientes un pantalón dormido en las rocas húmedas del río. Y flota. Y vuela, envuelto entre mariposas que descansan desnudas a los pies de los alcornoques. Un lápiz, un pincel, un cuaderno, la egocentría. Una hormiga recoge su alma y la arrastra sobre la verticalidad del corcho, guardándola bajo la vieja corteza donde solo allí respira vida.

Habitación 227

Atravesé los fríos pasillos
en los que el ruido debía estar ausente,
pero un continuo zumbido sube y baja las escaleras.

Cruce la número 227.
Una puerta como otra cualquiera.

La luz me cegó el tiempo de dar tres pasos.
Mientras, un ente buscaba mi mirada.
Esos ojos celestes que ansían y se agarran a su vivaracha vida,
que han perdido toda la frescura.

Pequeños sonidos entrecortados salían de sus labios.
Una voz sin fuerza reclamaba por breves minutos un poco de cariño.

Sábanas blancas,
con ese olor tan característico que me eriza los bellos de la piel.
Cables transparentes que envuelven su cuerpo,
le dan alimento, oxigeno y un poco más de vida.
Piernas que el tiempo castiga
y se convierten en patitas.
¿Dónde quedaron los rizos y espesa melena?
Solo luce cabellos blancos que perdieron su gracia.
Una televisión sometida al avance de las nuevas tecnologías,
que aburre más con más canales y menos visiones por más problemas de conexión... la era digital.

Al menos,
tenía una de las mejores vistas.
Cuelga de la habitación un gran marco.
En él ese vídeo que se mueve al ritmo de la vida.
Esa fotografía fija, con instantes imprevisibles,
sin posibilidad de grabar y reproducir una y otra vez,
sin la oportunidad de cambiar.
¿Cuántos barcos saldrán hoy?
¿Qué formas tendrán las nubes a lo largo de la mañana
mientras espera fatigoso la siguiente comida?

No hablemos del tiempo.
Tampoco de su medida.
Ni qué es.
Yo no puedo medir 87 años.
Ni sé calcular los lentos minutos de días de hospitales.

No sé hablarle.
No he sabido expresarle, aunque sí pintarle.
Él nunca encontró los versos
que me acerquen a su alma.
Y aunque no nos entendamos,
existe una fuerte unión.
La siento en sus ojos,
en sus besos,
en sus abrazos,
en la energía que me transmite,
en la sangre que nos une,
en las lágrimas derramadas.

El final de la vida es el desierto.

En las finas orillas del desierto
descansan unos ojos pálidos.
Alguien se aproxima.
Es una pequeña nube de colores.
Desaparecen las huellas húmedas
livianas en el tiempo.
Salpica con cálidas gotas
a las pestañas rizadas.
Ambos se sonríen.

-¿Qué haces aquí?
-Le hablo a la vida.
-¿Y te contesta?
-A veces.
-Ah.
-Me dice que la observo demasiado.
Que guardo las distancias sin necesidad alguna.
Que me hecha de menos.
Que el latir de mi corazón es más débil cada día.
Que mi pelo ya no resbala por sus aguas.
Que ahogo los pensamientos entre las sábanas frescas de los helechos.
Que el azar se está cansando de esperar a que actúe.
Que respiro envidia del ajeno.
Que mis huesos se oxidan y se tornan verdes.
Que no le hable y me hable a mi mismo.
Que no quiere volver a escucharme.
-Quizá vengo yo sola, o por un empuje de mi azar.
Pero, súbete a mis espaldas y vente a volar conmigo.
Si la vida ya no te quiere, buscaremos otro destino.

Escribir: locura

Si la locura viese por mis ojos seríamos buenas amigas.
Me he subido sobre un lápiz para alcanzarla y hablar con ella.
Ésta hace oídos sordos a la demencia acumulada de mis fatigas.
Le dejo escrita una nota: "Ámame por ser un igual a tu imprudencia bella".

Viaje

Perseguimos las líneas blancas intermitentes mientras pisamos los nuevos caminos que no nos dio la tierra, que dibujan y comunican nuestras vidas. Estos se colorean de naranja con las luces que penetran entre las cortinas de los pinos. El pensamiento se aproxima a los nuevos días en busca de un sabor que impregne de dulce caramelo duradero.

Soy la pequeña voz de un cuco que se quedó mudo al ver sonreir a una señora entre arrugas. El espíritu de felicidad de los deseosos rayos solares de las pieles blancas y endulzadas de las manos que las aman. El agrio sabor de la miel que derramó la montaña a las orillas de tu pecho. El camarelo traidor y picante que rozó tus labios dejando el veneno de la duda enmarcada de una risa nocturna.

La flor del tiempo

El tiempo pasa sin avisarme, mientras se come trocitos de mi vida. Hace calor, pero este periodo estival durará solo unos días en la silla. No he sudado, pero he derramado gotas más dolorosas. Me seco suavemente el cuerpo con una toalla de color púrpura, mientras pienso en el mañana. El miedo me invade. Pienso en lo que no debo pensar cuando debería estar pensando en otra cosa. Tengo una mente maltratadora de mi ser. Soy positiva. Sí. Si lo soy. Pero, tengo muchos peros y uno solo que no consigo sacar, y cada día se clava más y más cual estaca en mi pecho.
A veces quiero tirarlo todo a la mar y dejar que se lo lleve bien lejos. Pero me arrastraría consigo. He de seguir cubriendo mi rostro de las margaritas más frescas que puedan existir, reponerlas y no dejar que se sequen. En algun momento encontraré un jarrón de color azul, en él las depositaré y me olvidaré. Pronto dejaré de ser chica para ser mujer, y mujer de verdad... mi flor se marchita...

...y al otro lado hay más.

No hay pupilas que enfoquen a lo que mi órgano vital mira
y las externas verdades le hablan,
le susurran los malos caminos que debe ignorar.
Desoye las fuertes aguas del río que le arrastra,
se acose a una rama seca de un árbol.
Ella le pregunta, cuánto tiempo estará allí subida,
que ojalá nunca se rompa y pueda escalar sobre los nuevos brotes.
Todo gira en un desequilibrio que vacila su mente en inconstancia perplejidad
inestable al titubeo de su afligida inseguridad.

Bala de punta roma

Todos sabían que era una mujer bala. Allí donde las injusticias abrían su boca para lanzar mentiras y dañar la sensibilidad ajena, recibía una puñalada recubierta de flores, borraba los males dejando un fresco aroma a jazmín. Era temida, respetada y amada. Su cobertura de frío metal era en ocasiones empañada por la calidez de un corazón que sufría y adoraba la dignidad.