Cinco dedos en mi mano.
Con solo diez no me basto.
Vienen veinte, treinta o más del doble.
Hay días en que no sé contar dedos.
Hay dedos sinceros. Hay dedos rotos.
Hay y no hay dedos.
Dedos que atraviesan el pecho y presionan mi corazón,
haciendo sangrar las yagas que tienen media costura.
Dedos que ocultan mi visión de parte de mi vida.
No soy consciente de lo que veo. No soy yo ahora. Es ella.
¿En qué momento seré yo?
En el momento en que lo sea, por favor, avísame con el dedo.
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